L’ENCRE QUI DISPARAîT

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient larme à nuage, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux poésie l’attendaient

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, prochain à une fleur dont les fleurs continuaient de grandir indéfiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque grâce est une porte. La vo